No sería descabellado pensar la escritura de Elvira Hernández como el plano de una ciudad imposible. Sus libros, orgánicos en sus tramas y texturas, serían bocetos urbanos marcados por la extrañe-za, porque en aquella ciudad habría más desvíos y barricadas que parques para el paseo de mascotas. En medio de esa metrópoli apocalíptica emergería la caminante solitaria, la propia autora, que no cesa de merodear cada rincón y que registra todo con el músculo del ojo: “una lengua elongada”. Tal como dicen los versos del primer poema de Santiago Waria: “Anda sola/ mira para atrás/ solo tú quedas/ en el camino// Anda Sola Teresa vieja”. Elías Canetti decía que el ideal para escribir es tener distintas lenguas. “Una para hablar con la madre y que nunca volviera a hablar luego; una que solamente lea y jamás se atreva a escribir, una en la cual se escriba cualquier cosa (excepto cartas), y una para viajar”. Esta máxima parece haber cumplido la obra de Elvira Hernández, que muta con la misma rapidez que abre o cierra proce-sos de escritura. Se niega a volver identificable su tono, se resiste a volverse reconocible.
Esta antología, realizada de forma cuidadosa y cariñosa, tiene justamente como objetivo invitar a la lectora o lector a un merodeo por esta obra. A transitar por ella y perderse en sus bifurcaciones.
Guido Arroyo González
