Los poemas de Circe Maia siempre están cerca, a mano para lo que necesitemos pensar o decir. Se detienen en un color, en una sombra, en un aire, en un tono de voz; en un aleteo perceptivo tan efimero que parece imposible de nombrar. Y no sólo lo nombran: lo cantan. Con ese oído absoluto y esos pasos de baile, como quien rima y versifica sin esfuerzo, Circe despliega una por una todas las cosas del mundo.
Entre esas cosas está, claro, el lenguaje, que también se examina: ¿cómo hacer que “ese turbio polvo de palabras” deje de ser “pobre, débil instrumento”? “¿De qué manera ataco con palabras / cosas tan delicadas?”, se pregunta. “No quisiera que abrieras el libro, nos dice a sus lectores, “y vieras palabras”. Y vaya si lo logra: cuando abrimos el libro, lo que vemos es la vida vibrando, pasada a poesía.
Circe nos marca el ritmo, nos señala moléculas gestuales, imita el serpenteo de la respiración, la duda momentánea de la luz sobre el cordón de la vereda. Nos habla, nos incluye, nos hace volver a mirar a todo; volver a creer en la tarea de armar, con el lenguaje, la glosa musical de una emoción.
